я до сих пор ржу над историей про свое творчество,которую мне рассказала сестра.Она всегда была тонким романтическим ребенком,любила Крапивина,Экзюпери.А я всегда была сущим чертом.Рассказывает,что нарисовала печальную и душевную картинку-похороны друга.Там дети грустные стоят,взявшись за руки и плачут.А на холме гроб с другом.Жутковатая,конечно,картина и трагическая.Говорит в один прекрасный день стала перебирать папку со своими рисунками,нашла эту и краем глаза заметила неладное.А это я,видимо недовольная излишним пафосом картины,подрисовала в круг печальных друзей веселого уродца с шестью пальцами на руках и босых ногах,скалящегося забором из зубов

Стоит,говорит,с тремя волосинами торчком на башке-луковице,и держит крайнего пионера за штанину.Ахахах.Каждый раз угораю как представлю эту картину.