Сюда поэзию кидайте.

[Свідомий]

Стишки-депрессяшки:

у меня нет попы
у меня нет тить
я должна работать
чтобы как то жить

в камасутре много
интересных поз
жаль у нас с женою
остеохондроз

надо же приснится
всякая херня
прямо на работе
среди бела дня

ночью не уложишь
утром не поднять
всё ещё ребёнок
маша в сорок пять

я себя сегодня
хорошо веду
но наверно поздно
раз уже в аду

нос посередине
уши по бокам
что ещё то надо
этим мужикам

не влезаю в платье
испытала стресс
прикупила тортик
тортик сука влез

улыбнулось солнце
минус сорок три
тихо опадают
с веток снегири

улетают утки
в теплые края
а одна не может
жирная как я

рухнули надежды
просраны мечты
виноваты оба
ты и снова ты

на гоа медузы
белые пески
а на мне рейтузы
тёплые носки

я почистил карму
выхожу в астрал
но пришлось вернуться
кот опять насрал

ты готовишь вкусно
рыбу борщ азу
но какого хрена
всё в одном тазу

только похудеешь
а проклятый нюх
обнаружит запах
свежих печенюх

ты как май прекрасна
как дитя светла
но меня смущают
ступа и метла.

[Свідомий]

Мне надоело быть хорошей,
Я не из тех святых созданий...
Нет тяжелей на свете ноши,
Чем тонны чьих-то ожиданий.

Мне надоело быть удобной,
Во мне шаблон привычный рухнул,
Ищите вещи в гардеробной,
А люди — это вам не туфли.

Мне надоело быть "полезной",
Бесценный опыт как наука.
А если буду падать в бездну,
То кто тогда протянет руку?

Я изучила жизнь подробно,
И поняла, пройдя экзамен:
Нельзя быть доброй с каждой коброй,
Нельзя быть вежливой с козлами.

Я не хочу быть оболочкой,
Принцессой в облаке из рюша,
Сражаясь с миром в одиночку ,
Отвоевать стараюсь душу.

Нет, я не буду идеальной —
И в этом высшее блаженство!
Поверьте, все что уникально,
Так далеко от совершенства...

Другая сущность и фактура,
И сердце из другого сплава,
Я не монета. Не купюра.
И вряд ли всем придусь по нраву!

Алеся Синеглазая

[Свідомий]

Судьба нам лишних не дает.
Все к нам приходят для чего-то...
Есть те, кто жизнь с тобой пройдет,
Иные - лишь до поворота!
Есть те, кто сделает глоток
Лишь в чайной паузе, случайно.
И дальше побежит поток
С какой-то нераскрытой тайной.

Есть те, что оставляют след
С рубцами в памяти надолго.
Но вера выведет на свет,
Убрав ненужные осколки...

Всему свой час. И ты найдешь
Свой храм... духовное жилище...
И встретишь ты, когда не ждешь,
И обретешь, не там где ищешь...

Марина Волнорезова

[Свідомий]

Вже серпень… люди добрі, серпень…
А на душі зима й зима.
Лютневий холод, біль нестерпний…
Збирає урожай війна.

Вона гуляє між садками,
І у нескошеній траві
Збирає вбивчими руками
Невинні душі молоді.

Війна в житах, на сінокосах,
І в сонцем зморених містах.
Вона у наших зморшках, косах,
На наших втомлених вустах…

Зізнайся, світе: в тебе літо?..
І серпень в тебе без війни?..
В твоїх садах, теплом зігрітих,
Гуляють яблуневі сни…

Ми знаєм, світе… в тебе літо..
Розквітле, сонячне, як рай.
Ти десь у тихім надвечір‘ї
Хоча б на мить про нас згадай.

Ковальчук Н.

[Свідомий]

О чём мечтает маленькая такса?
Скрывая под кроватью старый тапок
О том, как долго будет наслаждаться
Вкуснючей стелькой с запахами папы.
Она мечтает о печеньке сладкой,
Запрятанной под маминой подушкой,
Которую позавчера, украдкой,
Она стащила у её подружки.
Она мечтает завтра на прогулке
Найти пахучий, ржавый, рыбий хрящик
И в ранней тишине прозрачной, гулкой
Об этом рассказать округе спящей.
Она мечтает, стоя кверху попкой
Среди цветов на клумбе тёти Вали,
Устроить грандиозные раскопки
И чтоб за это Ваську наказали.
Ей грезятся турниры и охоты,
Она в душе великая зазнайка,
Она мечтает... Чтоб скорей с работы
Пришла её любимая хозяйка.

[Свідомий]

[Свідомий]

[Улыбашка]

[Улыбашка]

[Свідомий]

Автор Светлана Чеколаева

[Свідомий]

Мы обожали бегать босиком,
И ели всё, что в руки попадалось:
Сирень, с пятёркой редкой лепестков,
Акации сомнительную сладость.
Горошек, непременно со стручком,
Калачики и яблоки зелёные,
Редиску с нежно — розовым бочком
И вместе с вишней косточки вишнёвые.
В куриный дождик прыгали по лужам.
Зимой сосульками хрустели, как кроты.
Всего хотелось, всё нам было нужно,
Всем, что росло, мы набивали рты.
Нас нянчила земля и берегла.
Она играла с нами, баловала,
И угощала с раннего утра
До бархатного ночи покрывала.
Мы косы мыли дождевой водой,
А раны подорожником лечили…
Как хочется вернуться к жизни той,
Туда, где это счастье нам дарили.
Где раскрывала нам ладонь земля,
Наполненную чудными дарами,
И угощала щедро и любя,
Пусть пыльными, но чистыми плодами.
Не чистили, не мыли ничего,
А просто ели и остались живы…
Недавно это было… и давно…
Когда большими все деревья были…

Эмма Вадровник

[Свідомий]

Гніву

Вибухають в ста метрах снаряди.
Я сиджу, немов олух дурний.
Споглядаю тротилу удари,
що створив на землі людський гнів.

Вибухають у мозку емоції,
спалах дії назовні несуть.
І в заряду вогнЕвій пропорції
біль руйнації в світло ведуть.

Знову вибух, і знову осколки
відбивають об стіни мелодію.
Спалах гніву породжує кроки,
які людство опише в рапсодіях.

Вибухають заряди тротилу,
вогонь злості до світу ведуть.
Вибухають в землі діти гніву,
які смерть безпощадно несуть.

Цей вогонь, що спалахує в мозку,
стільки болю до тіла несе.
Людство творче придумало зброю
для убивства самого себе.

Ну скажіть: хіба не придурки?!
Ще й створили для гніву свій культ.
Зігріває когось вогник в серці,
в когось гнів вихоплює пульт.

Без вогню ми усі вже б замерзли,
кочегарить Нерон нам серця.
Замість того, щоб в світ тепло нести,
розбиває снарядом міста.

Сиджу я у продукті руйнації:
колись хату зростила Земля.
Запустився процес ліквідації,
і розбила цю хату війна.

Наша творчість - святе одкровення.
Та від гніву ми творимо зло.
Бог дає нам прекрасне натхнення,
яке гнів переводить в лайно.

Скільки зброї, придурки, створили.
Тепер здатні ми знищити світ.
От скажіть: цього ми хотіли?
Шле Нерон із душі нам привіт.

Ми загрались в прокляте мистецтво,
шляхи вбивства підносим у культ.
Кочегарить Нерон гнів у тіло,
що засліплює подиху суть.

Ми народжені тут, щоб творити!
Може досить під гнівом іти?
Нерон хоче у нас щось убити,
Его просить для себе краси.

Хай горить вогник теплий у грудях,
годі злості розпалювать біль.
Нехай він фундаментом буде,
як для квітки в землі перегній.

Гнів багато що може сказати,
шлях до болю в душі прокладе.
Лиш не треба нікого вбивати,
нехай біль наш кохання прийме.

Ми зігріємо вогником теплим
світ, що розтерзаний гнівом.
Хай Нерон залишається мертвим.
Хай кохання керує цим тілом.

[Свідомий]

"Уезжали из моей страны таланты,
Увозя достоинство своё.
Кое-кто откушав лагерной баланды,
А другие – за неделю до неё.

Уезжали не какие-то герои –
впрочем, как понять: герой иль не герой?..
Просто люди не умели думать строем, –
даже если это самый лучший строй...

Уезжали. Снисхожденья не просили.
Ведь была у них у всех одна беда:
«шибко умными» считались.
А в России «шибко умных» не любили никогда!..

Уезжали сквозь «нельзя» и сквозь «не можно»
не на год, а на остаток дней и лет.
Их шмонала
знаменитая таможня, пограничники, скривясь, глядели вслед...

Не по зову сердца, –
ох, как не по зову! –
уезжали, - а иначе не могли.
Покидали это небо. Эту зону.
Незабвенную шестую часть земли...

Час усталости. Неправедной расплаты.
Шереметьево. Поземка. Жесткий снег...
...Уезжали из моей страны таланты.
Уезжали, Чтоб остаться в ней навек".

Роберт Рождественский

[Свідомий]

Новая версия старой басни! )



Папригуний стрэказа,
Абальделие глаза.
Цэлый лэта толка пригал...
Водка жрал, нагами дригал,
И работат нэ хатель!
Патаму и ни вспатель!

А мураш завскладам биль,
В юрта он в мешках насиль -
Чай, урюк, киш-миш, хурьма...
Гатавлялься на зима.

А Стрекоз над ним смеяль,
Вотка жраль, нагой балталь!
"Ти смеёшся пачему?" – Гаварит Мураш ему,
"Скоро с неб вада летит,
Где патом твая сидит?"

Стреказа "Ха-Ха" запэл,
Вдаль паслал и улетел.
Скоро с нэб вада пашоль
Стреказа к Мураш пришоль.
– Вах! Салям! Мароз в степе!
Ти пусти мене к себе.
А пака на двор хана
Буду Я тибе жина.

А Мураш анашкой пых,
– Твоя думаль Я - кутых?
За лепешка спат с табой?
Думаишь такой тупой??!

Целий лето толко пригаль,
Жраль арак, нагами дригаль,
Не здаровался са мной,
Кет атсюда! Пестни пой!

В этай басен правда есть,
Если хочиш фкусно есть,
Лэтам нада рабатАть,
А ЗИМОЙ НАГА БАЛТАТЬ! ))

[Свідомий]

Пам'ятник жінці, яка вдома ''нічого не робить''...
Пригадався вірш Віри Кушнір:
«Не работает»

Она встаёт обычно на заре.
(У матерей пристрастие такое),
Чтоб завтрак приготовить детворе,
Вознёю никого не беспокоя.

Неслышной тенью подойдёт к плите.
Размеренным движеньем шкаф откроет.
И смотришь: бутерброды детворе
Из под руки выходят ровным строем.

Семью разбудит вовремя она.
Детей отправит в школу. На работу
Отправит мужа… и опять одна
Несёт свою домашнюю заботу.

Уборка, стирка, глажка… и всегда
Младенец на руках, иль под ногами
Всё в рот себе пихает, как удав,
Всё тянет на себя на горе маме.

Она всегда внимательно следит
За каждым шагом малого сынишки.
Упал! Ушибся! Чтобы боль смирить,
Ему целует синяки и шишки.

Семью спешит обедом накормить.
Урок зубрить она же помогает.
Того погладить, а того побить,
А третьему нотацию читает.

А ночью, чтобы всем спалось теплей,
Чтобы нигде ничуть не поддувало,
Она рукой заботливой своей
Потуже подтыкает одеяла.

Сгребёт ладошки тёплые детей
Рукой неутомимою своею,
Молитву учит повторять за ней,
И повторяют малыши за нею.

Но день ещё не кончен для неё:
Ботинок ряд ждёт ежедневной чистки,
Корзина, где починка и шитьё
Растут, как тесто дрожжевое в миске…

Во сне и то всё время на чеку.
Чуть кто не так вздохнул, и ей не спится.
А утром на ногах с «ку-ка-ре-ку»,
И снова колесо пошло крутиться…

На службе мужу зададут вопрос:
«А что, жена работает ли ваша?»
«О, что вы, нет! – ответ до смеха прост,
Она хозяйством занята домашним!»

[Свідомий]

Поранені душі. Скалічене тіло.
Ніколи у світі ще так не боліло.
Розкидані долі. Розбиті домівки.
В саду яблунева розтрощена гілка.
Яка тебе мати, убивцю, вродила?
Чому ще маленьким тебе не втопила?
Ти скажеш: жорстока. А я не хотіла,
Щоб серце й душа так моє скам'яніли .
Яка тебе мати, убивцю, плекала?
Болів в тебе пальчик - вона цілувала.
Нехай росіянка. Чи думала мати,
Що син так жорстоко буде убивати?
Просила у Бога щасливої долі.
Він мертвий лежить серед чистого поля.
Над ним чорний ворон безжалісно кряче,
А десь тихо мати за вбивцею плаче.
Звертаюсь до Бога. Складаю долоні.
Хай мир запанує у нашому домі.
З тобою говорю: будь проклятий, кате,
Що ти Україну прийшов убивати.
Ольга Дриль

[Свідомий]

Так хочеться до неба поглядом
У темну повінь подивом
Щоб ніч відчути подихом
Щоб сни легеньким порохом

Так хочеться почути „шорохи”
Безпечно смакувати запахи
Щоб зорі в небі птахами
Щоб кіт по носі лапами

Так хочеться в саду опівночі
Палити люльку в спогаді
Щоб втома прахом в попелі
Щоб тихим співом вулиці

Так хочеться до неї потягом
Торкатись її поглядом
Щоб впасти зацілованим
В її обійми втомленим

Олексій Колобов
Київ, 2010 р. Передвідпускна, або ж спомин про вишневий садок.

[Свідомий]

Павличко➝до Ніни Матвієнко: Нічого мені вкaзyватu – ти сама віддала свого сина в Моcкoвськuй мoнастир, а тепер починаєш..

Дмитро Павличко – Ніні Матвієнко, яка віддала сина в московський монастир.

Не вчи мене любити Україну,
Якщо ти свого сина віддала
Московській церкві, золоту дитину
Перевернула в темного хахла.

Не чує він тепер твоєї мови,
Ненавидить свого дитинства сни,
Не молиться до Божої Покрови
За Україну, що встає з труни.

Ти сина в монастир чужий сховала,
Закрила мудро від страшних загроз;
Душа твоя від страху приневпала,
Але не бійсь! Він – славний малорос.

Він молиться до імперського бога,
Цілує руку п’яного попа,
Ховається од світла, як стонога,
Його душа – безпам’ятна й сліпа.

Він дивиться в царів жорстокі лиця,
Та бачить янголів, а не катюг;
Він – не слуга Господній, він – мокриця,
Диявола пахолок, рабський дух!

…А твій синок до твого серця й дому
Не вернеться із підкремлівських зір
Він на землі Гоморри і Содому
Відновлює кривавий «русский мір»!»

[Свідомий]

И рухнул мир. И свет погас…
И только ночь вокруг кружится.
Луны пришел заветный час
Над всей планетою глумиться.

Но даже её тусклый свет
Средь ночи набирает тени,
Где каждый робкий силуэт
Приводит мир опять в движенье.

Вот дерево качнуло веткой.
Вдруг на луну завёлся кот.
И звезды изумрудной сеткой
Толкают в свой водоворот.

И в этом мрачном закулисье -
Наш мир совсем наоборот.
Но тоже хитрой мордой лисьей
Нас манит и к себе зовёт.

Не важен мрак... И солнце тоже.
И в нашей глупой мишуре
Мир на закате рухнуть может,
Но он проснётся на заре…

[Улыбашка]

Разместил в поэзии.
Девушка в матроске

Может вы заметили в фильме "Служебный роман" на стене в квартире Калугиной картину "Девушка в матроске". Эльдар Александрович Рязанов не случайно поместил в кадр картину Модильяни, создающую тон кадра. У картины есть своя история, связанная с Анной Ахматовой. Когда-то она была влюблена в Амедео Модильяни. Их встреча произошла в Париже и довольно быстро переросла в один из самых загадочных и головокружительных романов той поры. B Петербурге поэтесса так и не смогла забыть художника, и как только Гумилев уехал в Африку писать и смотреть жирафа на озеро Чад, Ахматова вернулась в Париж. При расставании Модильяни подарил ей свои работы. Все, кроме одного, Ахматова долго прятала в надежном месте, чтобы сохранить тайну своих отношений. Но тот один висел в изголовье ее кровати до конца ее жизни.

Спустя 9 лет их последней встречи Анна случайно наткнется в журнале, посвященном искусству, на небольшой некролог, в котором сообщалось о смерти «хорошего художника», которого мир признал лишь спустя 2 года после его безвременной кончины. Более 50 лет Анна Ахматова хранила в тайне свой яркий, но короткий роман. В начале 60-х поэтесса посетила Париж. Воспоминания волной нахлынули на нее, и она, наконец, решилась написать о них и о своих отношениях с художником. Да и скрывать что-либо было уже бессмысленно, ведь среди многочисленных картин, написанных Модильяни и выставлявшихся в галереях, присутствовало целых двенадцать портретов, на которых была изображена красивая молодая черноволосая девушка – вечная муза и возлюбленная художника, поэтесса Анна Ахматова.

Она посвятила ему стихотворение:

Мне с тобою пьяным весело -
Смысла нет в твоих рассказах.
Осень ранняя развесила
Флаги желтые на вязах.

Оба мы в страну обманную
Забрели и горько каемся,
Но зачем улыбкой странною
И застывшей улыбаемся?

Мы хотели муки жалящей
Вместо счастья безмятежного...
Не покину я товарища
И беспутного и нежного.

A Рязанов одной деталью, репродукцией Модильяни на стене, показал нам пылкость и безумство влюбленных, бесконечность истинной любви и то, что сказку мы должны творить сами.

По материалам Анатолия Ревуцкого


Наш тг-канал: https://t.me/vo_vkus